Frankenstein no solo es la adaptación más dulce y romántica de Guillermo del Toro del clásico de Mary Shelley, sino también su homenaje definitivo a una idea tierna y desgarradora de la monstruosidad capaz de borrar las fronteras entre la ciencia y la fe, la vida y la muerte, la redención y la condenación. Un conmovedor homenaje a la tiranía, pero también al poder salvador de la diversidad, en el que enfrentarse a los propios demonios de forma informal se revela y concluye como la forma más alta y esencial del libre albedrío.
Guillermo del Toro ha alimentado la idea de adaptar su versión de Frankenstein a la gran pantalla toda su vida, desde que vio por primera vez la película Frankenstein de James Whale de 1931 a los siete años, reconociendo, como él mismo dice, el horror gótico como su religión y a Boris Karloff como su Mesías . Su transposición de la obra maestra literaria de Mary Shelley representa la culminación natural, y en cierto modo definitiva, de una poética específica que el cineasta mexicano ganador del Óscar ha perseguido a lo largo de su carrera.
En el centro de la historia se encuentra Victor Frankenstein, el científico interpretado por Oscar Isaac , quien da vida a una nueva criatura ( Jacob Elordi ) ensamblando partes de los cadáveres de soldados caídos en el campo de batalla. Su furia roza la obsesión, y en sus palabras se percibe la poderosa convicción de que puede desdibujar la línea entre la vida y la muerte, sustituyendo —con la fuerza absolutista de la razón— incluso las dinámicas misteriosas e insondables de la creación humana, rivalizando en última instancia con el mismísimo Dios.
Mediante una presentación luminosa y de elegante formalidad, del Toro insiste inmediatamente en los temas góticos, traduciéndolos a su personal y, como siempre, dulcísima visión de las cosas, que mantiene unidos en un mismo abrazo al creador y a la criatura, la primacía de la razón y el nacimiento inescrutable de su genio enfermo y arrogante que, al margen de cualquier hybris por parte de su creador, acaba obviamente por emprender su propio camino y escuchar los latidos de un corazón que empieza a vivir vida propia.
Como siempre en el cine de Del Toro, son los monstruos los que ostentan la primacía de la ternura, dictando las condiciones para una visión precisa y altamente poética del mundo y del equilibrio humano, que en Frankenstein , más que nunca, se reduce a una tensión conmovedora y tenue entre lo físico y lo metafísico, entre el aquí y el más allá. El sentido de pertenencia y la necesidad de apropiarse de las páginas literarias originales son tan fuertes que incluso el modelo original parece deshilacharse con la mayor ligereza, para fluir hacia lo que el propio Del Toro define: La reverencia y el amor por el misterio y los monstruos; el origen de todos ellos: la historia de un padre pródigo y un hijo perdido; Job y Lázaro en diálogo con un único creador y en busca de todas las respuestas. Como todos lo hacemos.
Y es precisamente este sentido, al hablar del presente y la universalidad de la experiencia humana, lo que hace del Frankenstein de Del Toro una película paradójicamente más familiar que auténticamente gótica. Podría resultar desagradable para quienes esperan una relectura filológica del texto, mientras que el cineasta de La forma del agua se preocupa mucho más por enfatizar cómo, incluso si siempre son monstruos quienes desafían a Dios, incluso cuando son seres humanos ideológicamente violentos tanto en sus ideas como en sus prácticas, es siempre y solo el contacto con la monstruosidad de la parte más sumergida, inconsciente y reprimida de nosotros mismos lo que realmente puede permitirnos participar, sin pretensiones de ningún tipo, en un diálogo real y concreto con la parte más profunda y verdadera de nosotros mismos.
Llegando así, en el mejor de los casos, a un contacto ideal, aunque imperfecto, pero también consistente e inevitablemente románticoco, n la matriz más espiritual y metafísica de lo que somos. El suntuoso envoltorio estético y formal de la película, creado con amor y pasión por del Toro y, por supuesto, particularmente envolvente y meticuloso en este caso— es también, en este sentido, una liberación de la belleza y un intento de abrazarla y acariciarla, aunque sea doloroso. O quizás, debería tratarse con mayor intensidad, precisamente porque está constreñida por las mallas de la marginación, una jaula más o menos dorada de la que es imposible escapar.
A diferencia de las mariposas atrapadas en vitrinas que acompañan las delicadas y conmovedoras escenas protagonizadas por Mia Goth , es claro e inquebrantable, en esta versión de Frankenstein más que en cualquier otra transposición anterior, que siempre será el libre albedrío el que salva a los humanos de tener que resolver la dicotomía entre cielo e infierno , redención y condenación , luz y oscuridad , siendo constantemente llamados a encontrar una solución a este dualismo abrazando su propia naturaleza híbrida, mestiza e intrínsecamente violenta. Como todos los monstruos que se precien.