Una pintura de Rembrandt provoca en una ingeniera nuclear una epifanía que la lleva a cuestionar las certezas sobre las que ha construido su vida.
Decía Kafka que “un libro debe ser el hacha que rompa el mar helado que tenemos dentro”. Su famosa frase podría aplicarse más allá del terreno estrictamente literario: el buen arte (en el caso de la película que nos ocupa, el pictórico) debe sacudirnos, zarandearnos, producir en nosotros una suerte de ruptura interior. Abrirnos los ojos. Algo así le sucede a Claire, la protagonista (junto a su marido Yves) de El síndrome Rembrandt, quinto largometraje del cineasta francés Pierre Schoeller. Este matrimonio de ingenieros nucleares viaja a Londres por trabajo y, tras visitar la National Gallery en una larga secuencia en la que resuena el ‘vértigo’ hitchcockiano, su vida da un giro inesperado: algo parece quebrarse dentro de Claire, que queda extasiada ante una pintura de Rembrandt, abraza la obra y acaba por desvanecerse en brazos de su pareja. De vuelta en Francia, la mujer, alarmada ante un potencial desastre ecológico, comienza a cuestionar la seguridad de los reactores EPR en los que está trabajando, lo que traerá graves consecuencias para la pareja. Si bien el punto de partida es interesante (la capacidad del arte para poner en jaque las certezas de la mirada científica), el director parece no tener del todo claro cómo encajar las piezas de un thriller que se percibe algo disperso, y en el que la vertiente psicológica y la política nunca terminan de encontrar el requerido equilibrio. Un diseño visual más bien feo y una puesta en escena rutinaria, despojada del misterio formal necesario para generar una atmósfera de extrañamiento, terminan de arrebatarle a la película la posibilidad de, volviendo a Kafka, funcionar como el mentado hacha que quiebre nuestro hielo interior.
