Ridley Scott convierte el fin del mundo en un relato íntimo sobre la necesidad de seguir confiando en los demás.
Desde que en 1977 debutase con Los duelistas, Ridley Scott apenas se ha tomado descansos: entre su ópera prima y La constelación del perro han pasado 49 años y un total de 30 títulos. Pese a los muchos altibajos de su carrera —de obras incontestables como Blade Runner (1982) a fiascos como Dioses y Reyes (2014)—, el cineasta británico sigue siendo, a sus casi 90 años, uno de los mejores ejemplos de la vocación cinematográfica entendida como oficio y pasión. Adaptación de la novela homónima de Peter Heller, el último trabajo del director de Alien, el octavo pasajero (1979) es un western profundamente humanista y de maneras clásicas, siempre tenso y emocionante —hiperviolento en ocasiones; sobrio y hasta contemplativo en su mayor parte—; sentimental (que no sentimentaloide) pero admirablemente pudoroso en su aproximación al dolor y al amor. La película, ambientada en un contexto postapocalíptico que Scott no pierde tiempo (¡bien!) en explicar demasiado, sigue a un joven mecánico (Jacob Elordi) que sobrevive, junto a un rudo exmilitar (Josh Brolin), en un antiguo aeródromo abandonado reconvertido en refugio. La relación entre ambos está marcada por dos formas antagónicas de enfrentarse a un mundo que parece haber dejado de ofrecer motivos para la esperanza: mientras el primero conserva la necesidad de afecto y compañía, el segundo ha hecho de la desconfianza y la violencia una estrategia de supervivencia. Es esta tensión entre la esperanza de volver a empezar y la tentación de darlo ya todo por perdido la que vertebra una película —en opinión de quien escribe, la mejor de Scott en bastantes años— que, rehuyendo la grandilocuencia habitual del blockbuster y apostando por un inesperado intimismo, reivindica la confianza en el otro como condición esencial para reconstruirnos y encarar el porvenir.
