El mago del Kremlin es una película biográfica política mefistofélica y cautivadora en la que Olivier Assayas vuelca todo su espíritu punk rock, manteniéndose absoluta y quirúrgicamente fiel al guion que coescribió con Emmanuel Carrère y a sus maquiavélicas disertaciones, cínicas e irreverentes a la vez. Una película que aborda la geopolítica actual, arrojando luz sobre las raíces más profundas, interesantes y paradójicas de sus cortocircuitos, sin sacrificar la farsa macabra y el humor negro. 

★★½

Rusia, principios de los 90. La URSS se ha derrumbado. En medio del caos de un país que lucha por reconstruirse, Vadim Baranov (Paul Dano), un joven brillante, está a punto de encontrar su propio camino. Primero artista de vanguardia, luego productor de un reality show, se convierte en asesor de imagen de un exagente de la KGB en ascenso: Vladimir Putin (Jude Law). Inmerso en el corazón del sistema, Baranov moldea la nueva Rusia, difuminando las fronteras entre la verdad y la mentira, la creencia y la manipulación. Pero hay una figura que escapa a su control: Ksenia (Alicia Vikander), una mujer libre y escurridiza, que encarna la posibilidad de escapar de este peligroso juego. 15 años después, refugiado en el silencio y rodeado de misterio, Baranov acepta hablar, revelando los secretos ocultos del régimen que ayudó a construir.

El mago del Kremlin es, en muchos sentidos, una película biográfica punk: basándose en el material literario de la novela de Giuliano da Empoli, el director francés Olivier Assayas, con su compatriota Emmanuel Carrère en el guion, ha creado un retrato del poder que combina una precisión dialéctica extrema y quirúrgica –bien resaltada por un guion repleto de diálogos meticulosos y refinados– con una investigación sobre la cara más misteriosa, enigmática e incluso indescifrable del poder.

La energía rockera del gesto cinematográfico de Assayas (una definición que evoca gran parte del cine político del nuevo milenio, sobre todo Il divo de Sorrentino) se palpa inmediatamente desde las primeras incursiones en una Rusia marcada por la euforia de la disolución del antiguo bloque soviético, donde el propio Carrère aparece en un cameo, hablando a las jóvenes de la época como si fueran las de hoy, advirtiéndoles contra una idea quizás utópica de revolución, bajo la bandera de ese impulso subversivo completamente superficial y «a la americana» que el propio Baranov, obviamente inspirado por el verdadero asesor personal de Putin, Vladislav Surkov, definiría como bajo la bandera de «chicas guapas y bellos ideales».

Paul Dano encarna al protagonista, es el mago del Kremlin, su presencia escénica es lo más funcional posible para transmitir la superficie imperturbable de un ejercicio de poder que opera astutamente entre bastidores. Su furia argumentativa y aforística logra abrirse paso hasta los pasillos del poder, desempeñando un papel crucial en el equilibrio de la geopolítica internacional e incluso ofreciendo perlas filosóficas («El kitsch es el único lenguaje que tenemos») mientras actualiza al temible exespía de la KGB convertido en presidente sobre Daft Punk en la ceremonia inaugural de los Juegos Olímpicos de Invierno de Sochi («Acaban de ganar cinco Grammys, tenemos que seguirles el ritmo»).

De particular importancia, por supuesto, es la interpretación que Jude Law hace de Vladimir Putin, quien interpreta al último zar de la Madre Rusia con un enfoque que encapsula a la perfección el espíritu de la película: grotesco pero nunca deliberadamente caricaturesco, y con cierta tendencia a disfrazar nombres y eventos reales para trabajar en la frontera entre la verdad y la verosimilitud. Esto permite que tanto la imaginación literaria de los autores como el impulso imaginativo del público exploren una riqueza de información y eventos históricos, acentuada por una apasionante e igualmente novelesca división en capítulos. E

Esta narración comienza con el propio Badarov, con su habitual inteligencia macabra y despiadada, hablando con un académico estadounidense interpretado por Jeffrey Wright, quien investiga al escritor Yevgeny Zamyatin. Los eventos que ha atravesado son, obviamente, innumerables: la tragedia del submarino Kursk, la segunda guerra en Chechenia, los atentados en Moscú, hasta Crimea, y la Revolución Naranja en la Plaza Maidán, todos los cuales ofrecen una visión del conflicto ruso-ucraniano actual sin siquiera invocarlo directamente.

Si el Putin de Law se enfrenta a muecas viriles crudamente inconfundibles, tanto cuando hace ejercicio como cuando las comisuras de sus labios se curvan ante una orden para expresar aprobación, negación o profundo disgusto, son las sonrisas melifluas y despiadadas de Baranov las que revelan los momentos en que su máscara vidriosa y opaca queda expuesta: una circunstancia en sí misma bastante rara, dado que, para citar al propio Putin, es una figura prácticamente esquiva que nunca está donde uno esperaría encontrarlo, «un político para artistas y un artista para políticos».

El único personaje que realmente puede contradecirlo es, por supuesto, la única mujer que realmente le ha conmovido: Ksenia, interpretada por Alicia Vikander, quien en un momento dado incluso parece desaparecer de la escena como un fantasma solo para regresar con fuerza, como la aguja en la balanza del equilibrio psicológico y (a)moral del protagonista y como contrapunto a su cinismo, expresado repetidamente como el resultado final y el punto de no retorno de una inteligencia mefistofélica y utilitaria, que hace de su propio maquiavelismo el único ámbito posible para medir el mundo y gestionar el delicado equilibrio entre EE UU y la Unión Soviética.

El mago del Kremlin es, en definitiva, una película que habla con fuerza del presente y sobre el presente, revelando un teatro político en el que se mueven diversas marionetas, cada una impulsada por un hilo conductor. Su trama más criminal se esconde bajo un manto interminable de palabras mordaces y agudas, apartada de la esfera pública para encubrirse con un ingenio omnipotente, que todo lo ve y todo lo controla, llegando incluso a teorizar sobre su horizontalidad y verticalidad. El final, sin embargo, representa una ruptura decididamente interesante, en la que Assayas se despide de su protagonista de forma contundente, cruel y anticlimática, revelando su punto de vista subjetivo desde atrás en la escena final, tras dos horas y media de un desapego narrativo total y electrizante.