★★★½/★★★★★
Por Davide Stanzione
Es el verano de 1957. Detrás del espectáculo de la Fórmula 1, el ex piloto de carreras Enzo Ferrari (Adam Driver) está en crisis. La quiebra se cierne sobre la empresa que él y su esposa Laura (Penélope Cruz) construyeron desde cero diez años antes. Su matrimonio se deteriora con la pérdida de su único hijo, Dino. Ferrari lucha por reconocer otro, el que tuvo con Lina Lardi (Shailene Woodley). Mientras tanto, la pasión de sus pilotos por ganar les lleva al límite cuando se embarcan en la peligrosa carrera a través de Italia: la Mille Miglia.
Ferrari, que supone el regreso de Michael Mann a la dirección después de ocho largos años tras el fracaso de la incomprendida y poco comercial Blackhat, es un proyecto que el director de Corrupción en Miami y Collateralha estado acariciando desde hace aproximadamente una década, primero poniéndose manos a la obra con el guión junto a Troy Kennedy-Martin, fallecido en 2009, y luego reelaborándolo a lo largo de los años. En un momento dado parecía que había llegado el momento de ver a Christian Bale en el papel del fundador de Ferrari, pero el oscarizado actor abandonó el proyecto por motivos personales y diversos cansancios que le habían marcado durante sus años de constantes vaivenes físicos para prepararse para los papeles.
La versión definitiva del proyecto (para el que también se barajó a Hugh Jackman), que finalmente vio la luz en Competición en la 80ª edición del Festival de Venecia, está protagonizada por Adam Driver, un intérprete cada vez más ocupado en los últimos años, actuando a la vez como estrella y arreglador de numerosos proyectos con personajes ciertamente nada fáciles y asequibles para todas las estrellas de Hollywood (una especie de camaleón bueno para todas las estaciones, de Carax a Gilliam, pasando por la nueva trilogía de Star Wars). La película está basada en la biografía Enzo Ferrari – The Man and the Machine, escrita por Brock Yates, y se centra en un periodo especialmente doloroso de la vida del célebre empresario y piloto de carreras italiano, evitando la ruta del biopic de la cuna a la tumba, pero exprimiendo todo el drama posible en un lapso de tiempo menor, de sólo cuatro meses.
El efecto se asemeja en cierto modo a un híbrido entre La casa Gucci, de Ridley Scott, en la que Driver interpretaba a otro gran personaje de la historia italiana del siglo XX, Maurizio Gucci, y la desenfrenada y oscura libertad del Pasolini apócrifo de Abel Ferrara, con ese evidente y programático efecto de extrañamiento cuando actores internacionales se encuentran interpretando papeles de italianos sin ninguna mímesis vocal significativa, prefiriendo un acento inglés embadurnado de italiano en lugar de un verdadero acento inglés. Aunque, en este caso, el cuidado del envoltorio y la atención a la reconstrucción de época son decididamente menos kitsch y más sólidos, si bien siguen siendo ilustrativos.
Lo que redime a Ferrari, sin embargo, es el toque de un gran director como Michael Mann, un autor a menudo inclinado a una forma de romanticismo que incorpora en sí mismo una idea fantasmal y esquiva del sentimiento y el deseo. En Ferrari, Mann, que no ahorra a sus personajes ambigüedades, responsabilidades constatadas y contradicciones morales, trabaja en una clave menos filosófica que en el pasado, menos antiespectacular, deteniéndose a menudo más de lo necesario en los rostros de los protagonistas para captar un misterio y un encanto que perviven incluso más allá del primer plano persistente, nunca insistente, o de una elección expresiva penosamente calibrada.
Lo que surge es un extraño y singular híbrido cultural en el que es precisamente esta pericia técnica la que marca la diferencia y muy a menudo lleva a Ferrari más allá de la mera artesanía. Una pericia que, en el caso de los zumbidos de los coches, hace uso de puntos de cámara, coches cámara y planos aéreos extraordinariamente cinematográficos y capaces, al tiempo que destila un sabor de artesanía anticuada y hábil que probablemente entusiasmará a los entusiastas de las carreras de época y a quienes gustan de ver pasar coches atronando en la gran pantalla de la manera más libre y menos afectada posible.
El resto es una trama mélo y shakesperiana, con muchas sombras y muy pocas luces, en la que Enzo Ferrari, especialmente en relación con la dramática muerte de su hijo Dino, se carga de un componente psicológico casi cementerial que va más allá de la elaboración del duelo para abrazar la imagen simbólica, mitológica y, hablando de Ferrari, inevitablemente industrial de Saturno devorando a sus hijos, referencia artística que la propia película incomoda citando el cuadro homónimo de Francisco Goya. En el reparto, más que el protagonista Driver, brilla una Penélope Cruz que redescubre más que en parte el patetismo de una musa almodovariana, oscilando entre el camp matriarcal y despectivo (eso sí, un poco como Patrizia Reggiani) y la calidez dramática entrañable de una Sophia Loren o una Anna Magnani de antaño, mutatis mutandis.
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